An Fouqué

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An Fouqué.

Zur Heimkehr aus dem Feldzuge 1813.

O willkommen, lieber Sänger,
Trittst du unverletzt herein?
Darf es uns hinfort nicht länger
Bang um dich im Herzen seyn?

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Ja, wir wissen’s, heiß in Liedern

Hast du nach dem Tod begehrt;
Doch der Himmel, wohl uns Brüdern!
Hat den ernsten Wunsch verwehrt.

Freilich, schön bedäucht es Allen,

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Wäre nach der deutschen Schlacht

Jeder Held, der drin gefallen,
Dort bei deinem Lied erwacht.

Freilich, einen edlern Todten
Kann der Väter sel’ge Hand

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Nicht erwinken sich zum Boten

Vom befreiten Vaterland.

Droben ständ’st du, aus der Wunde
Strömt’ ein heil’ger Strahl von Blut,
Und aus deinem Liedermunde

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Lobgesang auf deutschen Muth.

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Doch sie wissen’s lange droben,

Engel thaten’s ihnen kund,
Und ein Jauchzen und ein Loben
Schüttert durch des Himmels Rund.

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Und die alten Preußendichter,

Voller, als sie’s hier gethan,
Schlagen jubelnd vor dem Richter
Ihre deutschen Harfen an.

Bleibe du noch der Lebend’gen,

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Edler Freiherr, Trost und Licht!

Hilf den Argen ferner bänd’gen,
Wie durch’s Schwert einst, durch’s Gedicht!

Warte, bis der goldne Friede
Unser deutsches Land begrüßt,

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Fei’re den erst noch im Liede,

Bis dich später Schlummer küßt.

Früh genug, den du gesungen,
Weckt der große Karl dich dort,
Folko hält dich treu umschlungen,

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Sigurd beut den reichen Hort.

Alt und junge deutsche Brüder
Freu’n sich dort bei deinem Sang;
Alle sehn wir da dich wieder;
Bleibe nur – es ist nicht lang!