Dans ce récit, Franck Pavloff entraîne ses lecteurs dans sa recherche vaine et un peu désespérée des dernières traces du passé colonial français et portugais en Inde. Cette quête est abordée avec une naïveté désarmante, qui contraste avec l'évidente culture du romancier: on lui passe volontiers les nombreuses citations de Michaux et les souvenirs un peu répétitifs de son passé de globe-trotter, mais ses maladresses de touriste rendent songeur. Comment peut-on prétendre maîtriser les différences culturelles tout en draguant ouvertement une jeune mère veuve de Pondicherry, en s'étonnant du peu de volonté des Bombayites rencontrés dans le train d'évoquer le terrorisme pakistanais quelques mois après les attentats de décembre 2008, ou en insistant pour parler portugais au gardien d'une guest-house à Goa? ( )