Et toujours les cloches appelaient les égarés ; elles appelaient comme des mères en détresse, de la voix profonde de l’inquiétude ; tout le rivage résonnait d’un sanglot de bronze comme si la terre entière eût douloureusement supplié l’océan d’être pitoyable. (p. 7).

Une petite nouvelle découverte par hasard au détour d’un furetage dans une bibliothèque virtuelle. Un auteur polonais, Nobel de surcroît (et dont je n’avais jamais entendu le nom avant de le lire ce jour-là), qui écrit sur la Bretagne, j’ai cédé à la curiosité de cette drôle de combinaison.
Tout cela pour un résultat finalement moyen. Il y a certes quelques jolies phrases, mais rien qui ne dépasse une narration ordinaire, et je n’ai pas su partager l’angoisse de l’attente qui se prolonge, l’alternance de la peur et de l’espoir, les prières et les imprécations.
Ce premier contact m’a cependant donné envie de connaître mieux cet auteur et, peut-être, si je peux mettre la main sur ce livre, lire Les Paysans, qui semble son œuvre majeure.